Quero compor um canto de ninar
de tom sublime.
A canção mais terna,
que transcende o tempo e vai além do espaço,
pulsa em mim,
mas não consigo fazer música no descompasso de
desafinados amores,
além do mais,
desconheço notas e metáforas musicais.
Então tento compor uma narrativa. Navego sobre as
formas poéticas. Mas indecisa entre prosa ou poesia, pois minha prosa sempre foi presa, espero as palavras certas para reinventar versos sem rigor de métrica e rima. Minha atual metalinguagem só permite um refrão minimalista:
Vida.
Vida.
Vida.
Faço de dia um poema,
qual Penélope tecedeira,
para desfazer à noite
e refazer na insônia.
Desfio os novelos de Ariadne
com uma navalha que dilacera meus versos.
Rabisco no papiro tudo aquilo que o Aedo me sopra.
De vocabulário parco,
um poema que poeta algum escreveria revela-se para mim.
Não saberia recitar meus poemas,
nunca tive paciência para escandir versos,
por isso faço poucos haicais e nenhum soneto.
Sempre convido uma musa
para que venha velar meu sono
e trazer o ritmo,
iluminar meus dias,
ofertar os tons que me inspiram a Poesia.
Mexo na caixa de relíquias e ajeito conchas,
pedras, traços, cicatrizes,
retalhos desconexos,
anseios e conquistas que sustentam meu universo.
Tantas metas perdidas...
E alguns enigmas além das palavras
que me devoram como monstros.
Conheço a ordem das palavras nas frases
e decifro o enigma da Esfinge,
mas não aguento as Aves de Prometeu.
Fujo do Estige enquanto o trovador compõe
uma sátira em meu nome.
Harpias já começam a me rodear.
Mas meu ventre ainda é fértil,
não vou ceder agora.
Disfarço um olhar,
como se evitasse olhar a Medusa de frente.
Mas me Narciso:
miro-me e vejo máscaras no espelho.
Eu sou várias.
Ainda sobreviverei.
Já é dia, traços de luz enquadrinham o amanhecer.
Restarão estas palavras no papel.
Semente ou ovo, tudo (re)começa.
Amanhã deleto tudo e reescrevo.
Estou com sono finalmente.
Solange Firmino
No livro “Fragmentos da insônia”
Victor Nizovtsev
